viernes, 25 de noviembre de 2016

SE APAGÓ LA VOZ LIBRE DE MARCOS ANA.

“Mi pecado es terrible;
quise llenar de estrellas
el corazón del hombre”
"Autobiografía", Las soledades del muro.
Entrevista


               Escribió versos secos, calientes y evocadores. Hacia su última etapa, con más de dos décadas de prisión y la amistad y el recuerdo de Miguel Hernández, se preguntaba si su corazón era patio y dijo que si salía un día a la vida, su casa no tendría llaves para que entrara la noche, el día y la lluvia azul. 



             Su poesía ha sido calificada de «poesía de trinchera» y ha sido atribuida a «la fuerza de la convicción, la sentida sinceridad poética, la angustia, el miedo del hombre en el presidio». 
Fernando Macarro Castillo, más conocido como Marcos Ana (seudónimo formado con los nombres de sus padres) fue un poeta y preso político español

            Encarcelado con solo 19 años en 1939 y liberado en 1961 gracias a la actividad de la recién fundada Amnistía Internacional, fue el preso político que pasó más tiempo en las cárceles de la dictadura franquista: 23 años de presidio.

              Su afición a la lectura se inició con antiguos libros que circulaban por el penal de obras autorizadas de clásicos españoles: Quevedo, Lope de Vega, Calderón. Pudo tener acceso a El Quijote a pesar de no estar permitida su lectura y, más tarde, a las obras prohibidas de Rafael Alberti, Miguel Hernández o Federico García Lorca gracias a la introducción clandestina de libros cuando se relajaron las medidas contra los presos políticos a partir de 1950.
            A mediados de esa década fue cuando comenzó a escribir sus primeros poemas bajo el seudónimo de Marcos Ana que, escondidos, consiguieron salir al exterior y conocerse por muchos opositores a la dictadura. Su poesía animaba a combatir la dictadura con la palabra y hacía un llamamiento a la liberación de los presos políticos. Sus poemas contribuyeron a hacerle conocido fuera de España y a desencadenar una campaña internacional por su liberación, en la que destacaron Rafael Alberti y Pablo Neruda, que consiguió su liberación el 17 de noviembre de 1961.

De entre sus títulos - Poemas desde la cárcel (1960), España a tres voces (1961), Las soledades del muro (1977), Poemas de la prisión y la vida (2011) y Vale la pena luchar (2013)- destaca un libro de memorias, Decidme cómo es un árbol. Memoria de la prisión y la vida (2007), prologado por José Saramago, y centrado en su estancia en la cárcel y en su actividad política fuera de ella hasta la Transición.

https://es.wikipedia.org/wiki/Marcos_Ana

En "Mi corazón es patio" gritan todos los años de soledad en una prisión: 


25 AÑOS SIN MERCURY



Freddie Mercury, vocalista de la banda de rock Queen, durante la actuación del grupo en el estadio Wembley, gira 'Magic Tour', en 1986.

(Zanzíbar, 1946 - Londres, 1991) Vocalista, músico y compositor que fue conocido a escala internacional como líder de la banda de rock británica Queen.
Figura provocadora, versátil y carismática como pocas, su fallecimiento el 24 de noviembre de 1991 conmocionó al mundo de la música.
Ni su verdadero nombre fue Freddie Mercury, ni llegó al mundo en el Reino Unido, el país que le vio triunfar. Se llamaba Farrokh Bulsara y nació el 5 de septiembre de 1946 en la isla de Zanzíbar (Tanzania), situada en la costa este de África. 
 La vida de excesos derivada de la fama y el éxito fue una leyenda que acompañó inevitablemente a Freddie Mercury.
 Como intérprete, ha sido reconocido por su poderosa voz y extravagantes puestas en escena.Como compositor, escribió muchos de los éxitos de Queen, tales como «Bohemian Rhapsody», «Killer Queen», «Somebody to Love», «Don't Stop Me Now», «Crazy Little Thing Called Love», «Innuendo» o «We Are the Champions». Además de la actividad con la banda, en los años ochenta lanzó su carrera como solista, que lo llevó a publicar dos álbumes, Mr. Bad Guy (1985) y Barcelona (1988), este último en colaboración con la soprano española Montserrat Caballé. El sencillo homónimo, una colaboración entre ambos, fue la canción oficial de los Juegos Olímpicos de Barcelona 1992

Murió de una bronconeumonía complicada por el sida el 24 de noviembre de 1991, solo dos días después de comunicar oficialmente que padecía esta última enfermedad.


"It's a kind of magic":

 

A Kind Of Magic Lyrics en Ingles

(its a kind of magic,
its a kind of magic.
a kind of magic.)

one dream,
one soul, one prize,
one goal,
one golden glance
of what should be.
its a kind of magic.

one shaft of light
that shows the way,
no mortal man
can win this day,
its a kind of magic,

the bell that rings inside your mind,
its a challenging
the doors of time,
its a kind of magic,

the waiting seems eternity,
the day will dawn of sanity,
is this a kind of magic,
there can be only one,
this rage that lasts a thousand years
will soon be gone.

this flame
that burns
inside of me,
im hearing secret harmonies
(its a kind of magic),
the bell that rings inside your mind,
is challenging
the doors of time.

(its a kind of magic
its a kind of magic)

this rage
that lasts
a thousand years,
will soon be will soon be,
will soon be gone,
this is a kind of magic,
there can only be one,
this life
that lasts a thousand years,
will soon be gone,
(magic
its a kind of magic,
its a kind of magic,
magic, magic,
magic, magic,
its magic,
its a kind of magic)
 
 
Una suerte de  magia ha sido, y es, disfrutar de su voz, de ese caudal impetuoso y vibrante que algunos aún tuvimos tiempo de disfrutar en primera persona. Magia ha dejado al mundo en su legado.

"Bohemian rhapsody":

Is this the real life?
Is this just fantasy?
Caught in a landslide
No escape from reality
Open your eyes
Look up to the skies and see
I'm just a poor boy
I need no sympathy
Because I'm easy come, easy go
Little high, little low
Anyway the wind blows
doesn't really matter to me, to me
Mama, just killed a man
Put a gun against his head
pulled my trigger, now he's dead
Mama, life had just begun
But now I've gone and thrown it all away
Mama, didn't mean to make you cry
If I'm not back again this time tomorrow
Carry on, carry on as if nothing really matters
Too late, my time has come
Sends shivers down my spine
Body's aching all the time
Goodbye, everybody, I've got to go
got to leave you all behind and face the truth
Mama, -wish the wind blows-
I don't want to die
I sometimes wish I'd never been born at all
I see a little silhouette of a man
Scaramouche, Scaramouche, will you do the Fandango
Thunderbolt and lightning, very, very frightening me
-Galileo- Galileo
-Galileo- Galileo
Galileo Figaro, "magnífico"
I'm just a poor boy and nobody loves me
He's just a poor boy from a poor family
Spare him his life from this monstrosity
Easy come, easy go, will you let me go?
Bismillah!
No, we will not let you go -Let him go!-
Bismillah!
We will not let you go -Let him go!-
Bismillah!
We will not let you go -Let me go-
Will not let you go. -Let me go-
Will not let you go. -Let me go-
AQueen - Bohemian rhapsodyh, no, no, no, no, no, no, no
-OQueen - Bohemian rhapsodyh mama mia, mama mia- Mama mia, let me go
Beelzebub has a devil put aside for me, for me, for me
So you think you can stone me and spit in my eye
So you think you can love me and leave me to die
Oh, baby, can't do this to me, baby
Just got to get out, just got to get right out of here
Nothing really matters
Anyone can see
Nothing really matters
Nothing really matters to me
Anyway the wind blows

 

"Innuendo":

Innuendo Lyrics

while the sun hangs in the sky and the desert has sand
while the waves crash in the sea and meet the land
while theres a wind and the stars and the rainbow
till the mountains crumble into the plain
oh yes well keep on tryin
tread that fine line
oh well keep on tryin yeah
just passing our time
while we live according to race, colour or creed
while we rule by blind madness and pure greed
our lives dictated by tradition, superstition, false religion
through the eons, and on and on
oh yes well keep on tryin
well tread that fine line
oh oh well keep on tryin
till the end of time
till the end of time

through the sorrow all through our splendour
dont take offence at my innuendo

you can be anything you want to be
just turn yourself into anything you think that
you could ever be
be free with your tempo, be free be free
surrender your ego - be free, be free to yourself

oooh, ooh -
if theres a god or any kind of justice under the sky
if theres a point, if theres a reaason to live or die
if theres an answer to the questions we fill born to ask
show yourself - destroy our fears - release your mask
oh well keep on tryin
hey treat that fine line
yeah well keep on smailing yeah
and whatever will be - will be
well just keep on trying
well just keep on trying
till the end of time
till the end of time
till the end of time

miércoles, 16 de noviembre de 2016

Canciones para L. COHEN: IN MEMORIAM

“El último refugio del insomne es un sentimiento de superioridad hacia el mundo que duerme”

PREMIO PRÍNCIPE DE ASTURIAS  DE LAS LETRAS: DISCURSO
El 21 de octubre de 2011, el cantante, poeta y escritor Leonard Cohen recogía en Oviedo el Premio Príncipe de Asturias de las Letras. El 'todoartista' canadiense hizo un discurso sincero y emotivo que cautivó a los presentes. Contó la historia de cómo aprendió a tocar los primeros acordes de la guitarra. Una cancha de tenis, un artista callejero, una conversación...


DESPEDIDA EN VERSOS Y MÚSICA: 
1.  "Darkness":  adiós.
No tengo futuro
sé que mis días son escasos
el presente no es tan agradable
sólo un montón de cosas que hacer
creí que el pasado me duraría
pero la oscuridad lo tomó también

2. "Hallelujah":  confesión inicial.
Hice lo mejor posible, no fue mucho. 
No podía sentir, así que intenté tocar.
Dije la verdad, no te tomé el pelo.
Y aún así todo salió mal. 
Permaneceré ante la oración del Señor,
sin nada en mi lengua más que el aleluya.
    Aleluya…


3. "Dance me to the end of love": pesimismo, angutia existencial.
Baila conmigo por tu belleza sonando un ardiente violín.
Baila comingo a través del pánico hasta que esté seguro en él.
Elévame como a una rama de olivo y sé la paloma que me lleve a casa.
Baila conmigo hasta el fin del amor.
Baila conmigo hasta el fin del amor.
Oh, déjame ver tu belleza cuando los espectadores se hayan ido.


4. "Bird on the wire": soledad, fracaso, vejez.
Como un pájaro en un cable
Como un borracho en un coro de medianoche
He intentado a mi manera de ser libre.
Como un gusano sobre un anzuelo,
Al igual que un caballero de un libro pasado de moda
Guardé todas mis cintas para vos. 


5. "Suzanne": "La poesía es solamente la prueba de que hay vida. Si tu vida se está quemando bien, la poesía no es más que la ceniza"

6."Slow": "Hay una grieta en todo, así es como entra la luz"

7. "Take this waltz": sentimiento lorquiano.

8. PARA DOCUMENTARSE: 

CRISTINA FERNÁNDEZ CUBAS: Premio Nacional de Narrativa 2016.


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La escritora Cristina Fernández Cubas (Arenys de Mar, Barcelona, 1945) ha logrado el premio Nacional de Literatura en la modalidad de Narrativa con la obra La habitación de Nona, Tusquets. El jurado del galardón, dotado con 20.000 euros y concedido por el Ministerio de Educación, Cultura y Deporte, ha destacado «la madurez de una obra que representa la excelencia del relato breve». Según el veredicto, Fernández Cubas «mezcla con maestría lo cotidiano y lo fantástico, alcanzando la esencia y la vitalidad propias de lo mejor de este género literario». Sus relatos configuran uno de los universos literarios más singulares de la literatura contemporánea, un espacio donde lo inesperado y lo cotidiano, lo inexplicable y lo real, se entrelazan para ofrecer una insólita visión de la experiencia humana.




 "La habitación de nona" (fragmento):
Resultado de imagen de la habitación de nona A veces pienso, mientras la oigo reír al otro lado de la pared, que en el fondo su vida resulta envidiable. Yo no río como ella ni me lo paso tan bien en mi cuarto. Pero hay más. La otra noche estuve más rato de lo habitual con el oído pegado a la pared y descubrí algo. Nona hablaba, pero no estaba sola. Escuché con mayor atención que nunca y, aunque no pude entender lo que decían, sí distinguí varias voces y distintas formas de reír. Muchas risas. Por un momento pensé que Nona era una gran actriz y sabía cómo imitar voces ajenas. Después ya no pensé nada, me dormí. Al día siguiente, sin embargo, nada más despertarme recordé lo que había descubierto. Y encontré una explicación satisfactoria. Nona no tenía un amigo imaginario; ¡tenía un grupo! Sí, Nona tenía una pandilla con la que se lo pasaba en grande y de ahí que no me necesitara para nada. Ni a mí ni a nadie. Pensaba contárselo a mamá, pero no me dio tiempo. Aquella mañana era domingo y, como muchos domingos, fuimos a visitar a unos tíos que viven en el campo. Tomamos el sol y nos bañamos en la piscina. Pero fue precisamente allí, en la piscina, cuando empecé a asustarme. Porque ya todos estábamos secándonos con las toallas y en el agua sólo quedaba Nona. Y Nona reía. Salpicaba a sus amigos imaginarios, se sumergía, gritaba que la dejaran en paz, y reía, reía y reía. Sin embargo, aquel domingo, reparé en algo extraño. O más que extraño, imposible. El agua se agitaba por igual a lo largo y ancho de la piscina, como si de verdad estuviera llena de gente. Y por si fuera poco —y ahí sí me asusté del todo— Nona, que no dejaba de gritar y reír, emergió de pronto de la superficie cuan larga era. «¡Brgggutos!», gritó riendo, «¡Sois unos brggggutos!» Su aparición no duró más que unos segundos; enseguida perdió el equilibrio y cayó pesadamente al agua. Pero yo comprendí al instante que aquella proeza no la había podido realizar ella sola. Y fue como si viera un montón de brazos y manos alzando a mi hermana por los pies. Brazos, manos y pies que, acabada la broma, chapoteaban de nuevo en todas las direcciones posibles. «¡Existen!», me dije consternada. «¡Sus amigos existen de verdad!»


"El ángulo del horror" (fragmento):
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Hacía ya un par de semanas que Carlos había regresado de su primer viaje de estudios. El dia 2 de septiembre, la fecha que ella había coloreado de rojo en el calendario de su cuarto y que ahora le parecía cada vez más lejana e imposible,  le recordaba al pie de la escalerilla del jumbo de la British Airways, agitando sus brazos , y se veía a sí misma, admirada de que a los dieciocho años se pudiera crecer aún, saltando con entusiasmo en la terraza del aeropuerto, devolviéndole besos y saludos, abriéndose camino aempujones para darle la bienvenida en el vestíbulo. Carlos había regresado. Un poco más delgado, bastante más alto y ostensiblemente pálido. Pero Julia le encontró más guapo aún que a su partida y prestó atención a los comentarios de su madre acerca de la deficiente alimentación de los inglesses o las excelencias incomparables del clima mediterráneo. Tampoco al subir al coche, cuando su hermano se mostró encantado ante la perspectiva de disfrutar unas cuantas semanas en la casa de la playa  y su padre le asaeteó a inocentes preguntas sobre las rubias jovencitas de Brighton, Julia rió las ocurrencias de la familia. Se hallaba demasiado emocionada y su cabeza bullía de planes y proyectos. Al día siguiente, cuando sus padres dejaran de preguntar y avasallar, ella y Carlos se contarían en secreto las incidencias del verano, en el tejado como siempre, con los pies oscilantes en el extremo del alero, como cuando eran pequeños y Carlos le enseñaba a dibujar y ella le mostraba su colección de cromos. Al llegar al jardín, Marta les salió al encuentro dando saltos y Julia se admiró por segunda vez de lo mucho que había crecido su hermano. "A los dieciocho", pensó. "¡Qué absurdo!". Pero no pronunció palabra. Carlos se había quedado ensimismado contemplando la fachada de la casa como si la viera por vez primera. Tenía la cabeza ladeada hacia la derecha, el ceño fruncido, los labios contraídos en un extraño rictus que Julia no supo interpretar. Permaneció unos instantes inmóvil, mirando hacia el frente con ojos de hipnotizado, ajeno a los movimientos de la familia, al trajín de las maletas, a la proximidad de la propia Julia. Después, sin modificar apenas su postura,  apoyó su cabeza en el hombro izquierdo, sus ojos reflejaron estupor, el extraño rictus de la boca dejó paso a una inequívoca expresión de lasitud y abatimiento, se pasó la mano por la frente y, concentrando la vista en el suelo, cruzó cabizbajo el empedrado camino del jardín. 




PARA SABER MÁS: 



martes, 15 de noviembre de 2016

ÁNGELES MORA: Premio Nacional de Poesía 2016.


Resultado de imagen de Ángeles moraEste es “el poema de mi vida”. La de una mujer con plena conciencia de ello, que tiene “pocas cosas que guardar / realmente salvables”. Solitaria; que se desdobla: “Y no eres tú, pero sí eres”, porque nos habitan distintos yoes; melancólica (el tono, “un aire de bolero”); que contempla (el Sur es la atmósfera) y escribe porque ese “es un vicio que nunca se detiene”.


Resultado de imagen de Ángeles moraLo hace como si de un diario se tratara, de forma cotidiana, tal vez porque “la poesía, como el amor, / se escribe cada día”. Y al amor dedica la sección “Palabras nuestras”. Allí, “Una forma de vida”, un poema central. Como “El ayer”. La infancia, que “dura más que la vida” (Matute dixit), es protagonista de la última parte del libro: el verano, un viejo, molino, la merienda, el cine, los amigos o el desván. Tiempo felices o crueles, “apenas entrevistos / ya en la distancia” que terminan de tejer la historia de una vida que “tampoco era”, como en el verso de Blas de Otero. 


Vinculada al grupo granadino de la “la otra sentimentalidad” y la ciudad donde nació, Ángeles Mora (Rute, Córdoba, 1952) ha publicado Pensando que el camino iba derechoLa canción del olvidoLa Guerra de los treinta añosLa dama errante, Contradicciones, pájaros Bajo la alfombra. Reunió sus poemas en Antología poética (1982-1995) y ¿Las mujeres son mágicas? Con su último libro, Ficciones para una autobiografía, acaba de ganar el Premio Nacional de la Crítica y  el Premio Nacional de Poesía, 2016. 

Ficciones para una autobiografía es un poemario coherente, argumentado sobre dos pilares fundamentales: el tiempo y la memoria, ambos entendidos como ese lugar o refugio al cual siempre vuelve el poeta, en este caso la poeta Ángeles Mora. 
Siempre se ha dicho que los textos de un escritor contienen aspectos biográficos, ineludibles, puede ser, pero en esta ocasión la autobiografía que nos propone Ángeles Mora persiste en mostrarnos “ficciones”, que vienen a ser realidades en sí mismas, imaginadas, soñadas. 
El poema “Retazos” aporta la segunda clave: “la memoria”. 
Tengo pocas cosas que guardar 
realmente salvables 
en los viejos rincones 
-también de la memoria- 
donde escondo los posos 
secretos de mi vida. 

Destaca de la primera parte del libro el poema “Noche y día”; en él nos muestra de forma sencilla y magistral a la vez, no solo su condición de poeta, sino también de mujer, su rebeldía ante la imposición de roles domésticos:
Nunca quise hacer ganchillo, 
prefería leer el periódico 
o escribir garabatos a la luz de la lámpara. 
Aprendí a amar lo quieto, ser dueña de mis noches.  

Los hombres no barrían la casa, 
mi hermano entraba poco a poco en la cocina, 
yo hacía la mayonesa 
o limpiaba el polvo para ayudar: 
de día. 
Las labores domésticas se mezclan con el  sujeto poético: 
Mientras lavo los platos, 
como pájaros, 
nuevos versos me rondan, 
entre el jabón y el agua, 
exigiendo cobijo, letra escrita 
(que luego borraré seguramente 
para empezar de nuevo)…
Escribir es un vicio que nunca se detiene. 

El tiempo y la memoria nos aventuran en la poesía auténtica, esa que vibra en el interior de la poeta hasta formar parte del tú, del otro, de un singular humanismo, que el ayer calló por miedo y que hoy se libera hasta conformar una única voz:
En el cuarto de afuera, mi reino, 
nunca supimos comprender tus silencios 
ni tu guitarra rota en las noches de lluvia. 
Pero ahora sí, 
ahora veo la aspereza crecer, 
la impaciencia de un médico ante el daño, 
el día a día / de los desheredados, 
los pobres, los malditos, 
enfermos de alma y cuerpo, 
malheridos de guerra, hambre y tristeza. 
http://www.lagallaciencia.com/2015/10/ficciones-para-una-autobiografia-de.html

http://www.elcultural.com/revista/letras/Ficciones-para-una-autobiografia/38115

OTROS POEMARIOS: 

 "Poética"
Yo sé que estoy aquí
para escribir mi vida.
Que vine poco a poco
hasta esta silla.

Y no quiero engañarme.

Sé que voy a contártela
y que será mentira:
Sobre la mesa sucia
una gota de tinta.

Contradicciones, pájaros, 2000

Resultado de imagen de MUDANZA EQUIPAJENo es fácil cambiar de casa,
de costumbres, de amigos,
de lunes, de balcón.
Pequeños ritos que nos fueron
haciendo como somos, nuestra vieja
taberna, cerveza
para dos.
Hay cosas que no arrastra el equipaje:
el cielo que levanta una persiana,
el olor a tabaco de un deseo,
los caminos trillados de nuestro corazón.
No es fácil deshacer las maletas un día
en otra lluvia,
cambiar sin más de luna,
de niebla, de periódico, de voces,
de ascensor.
Y salir a una calle que nunca has presentido,
con otros gorriones que ya
no te preguntan, otros gatos
que no saben tu nombre, otros besos
que no te ven venir.
No, no es fácil cambiar ahora de llaves.

Y mucho menos fácil,
ya sabes,
cambiar de amor.
     Elegía y postales, 1994


Resultado de imagen de HORAS MUERTAS"En vano"
En vano te he buscado.
Atrás quedan las horas
que tanto fueron tuyas.
Murieron.
Se fueron para siempre
con tu beso,
tu beso perdido en la cuenca
de mi mano,
roto de frío,
mientras que aquel portal sigue en su sitio,
y la casa se cae,
me dicen.
¿Sabremos algún día
 por qué no merecimos tanta dicha?
                                                      Pensando que el camino iba derecho,  1982

PARA SABER MÁS:



jueves, 8 de septiembre de 2016

AGOSTO ENTRE LIBROS


1. Carmen Blanco Ramos, O volframio en Varilongo, Xerais,Vigo, 2016. 


 O  volframio, ese sorprendente ouro negro que tantas cobizas, fortunas e soños moveu nos anos da Segunda Guerra Mundial, é o protagonista desta maxistral monografía sociopolítica (e aínda máis) da escritora Carmen Blanco Ramos. Ela mora en Santa Comba de Xallas, ao pé das farturentas minas de Varilongo, e alí entrevistou a varias persoas que, dun xeito ou doutro, tiveron que ver co “mineral” que, no seu día, mudou na comarca, nos anos de esplendor, fortunas, costumes, actitudes… A febre e o gaño deste ouro negro mesmo suscitou versos ó xeito popular, como as “cantareas” recollidas nun capítulo deste libro.É o ouro que disputaban, felinamente, axentes dos nazis e axentes dos aliados para perfeccionaren as súas terribles armas de guerra. Disputas nas que, en ocasións, atopamos empresarios, traballadores ben pagos e veciños que andaban “á roubeta” perseguidos pola Garda Civil. Alá no fondo, movendo algúns dos fíos do negocio, xentes moi vinculadas a Franco, como o seu cuñado Ramón Serrano Suñer (ex-ministro), o capitalista Ildefonso Fierro ou o pai de Cristóbal Martínez Bordiu.Entre os que gañaron o pan nas minas de Varilongo está unha familia ilustre, honrada e castigada: os Liste (seis membros) da parroquia de Calo, con Eduardo Liste Forján á cabeza, irmán de Enrique Líster, o heroico capitán das milicias republicanas.Esta é a primeira monografía sobre o tecido sociopolítico do volframio galego, que tantas cobizas enfrontou e tantos hábitos mudou noutras partes de Galicia, desde as ricas minas de Silleda ós pequenos filóns de San Paio de Ventosela, nas terras de Ribadavia.Xesús Alonso Montero.

E para completar: 

2. Jesús Carrasco, La tierra que pisamos, Seix Barral, Barcelona, 2016. 


En 'La tierra que pisamos' reencontramos rasgos ya conocidos: el estilo desnudo recorrido a veces por calambres líricos, el paisaje despoblado, el aislamiento de un puñado de personajes, una huida misteriosa, la violencia latente a punto de descargar su furia, la compasión y el horror. Todo ello se pone en danza en un escenario rural con tintes distópicos: una región extremeña (Tierra de Barros) en una futura España que ha sido anexionada por elImperio (no se dice pero puede suponerse una Gran Alemania) y la que el ejército invasor continúa las tareas de pacificación. A ese lugar se ha retirado un matrimonio de vencedores, el cruel coronel Iosif Holman, ahora reducido a un desecho humano, y su esposa Eva, la narradora. El conflicto se plantea cuando un hombre enigmático, Leva, que se niega a hablar, se refugia en el huerto de la finca, entre bancales y hortalizas. Del miedo inicial, Eva va evolucionando hacia formas de aproximación más complejas que le permitirán ir accediendo laboriosamente a la historia atroz de Leva, que es la de la atrocidad que la humanidad está condenada a repetir sin cesar, infligiéndola y padeciéndola.

"Demasiado dolor anestesia", Babelia, El País. 




3. Truman Capote, Relatos tempranos, Anagrama, Barcelona, 2016.


Una chica que espera la llegada de su amor en una pequeña población sureña, dos señoras de mediana edad que elucubran sobre el arte de asesinar maridos, un condenado en fuga, dos chicos perdidos en una zona pantanosa, un niño que recibe como ansiado regalo un perro, una anciana solitaria e incomprendida, una mujer negra del Sur que viaja a Nueva York para trabajar como cocinera, una muchacha que parece tenerlo todo y a la que un gesto motivado por los celos le transformará la vida... Éstos son algunos de los personajes que pueblan los cuentos tempranos de Truman Capote reunidos en este volumen.

Son las primeras tentativas literarias de quien se convertiría poco después en uno de los grandes narradores del siglo XX. Textos de su adolescencia y primera juventud, desde los relatos que vieron la luz en la revista del instituto en el que estudiaba hasta los ya ambientados en Nueva York, donde se instaló con la determinación de triunfar como escritor.
Los manuscritos de las catorce piezas recogidas en el libro se han rescatado de entre los documentos del Archivo Truman Capote depositado en la Biblioteca Pública de Nueva York. Los originales, con las correcciones manuscritas del autor, muestran ya su obsesión por conseguir ese estilo tan característico, esa prosa limpia y precisa, vigorosa y liviana al mismo tiempo. Además, permiten descubrir la construcción de un universo literario propio –entre el gótico sureño y el cosmopolitismo de Nueva York–, y una empatía precoz hacia personajes de un modo u otro marginales, en cualquier caso distintos, según los cánones de la época. Y así, aparecen en estas páginas niños solitarios, hombres sin raíces y sobre todo varios retratos femeninos espléndidamente matizados.
Estos cuentos primerizos, incluso con sus titubeos, muestran ya de forma rotunda el talento de un jovencísimo Truman Capote empeñado en convertirse en escritor, en plasmar el mundo a través de las palabras, en contar historias que nos emocionen.
«Estos cuentos son especiales. No sólo porque nos permiten vislumbrar a un autor encontrando su voz; o porque entrevemos en ellos pinceladas de futuras obras maestras. Sino también porque se sostienen por derecho propio como deliciosas viñetas de las vidas de personajes solitarios, frágiles y afligidos» (Andrew Johnson, The Independent).
«Estos cuentos escritos por Capote en su adolescencia y juventud arrojan luz sobre su obra literaria posterior, y son al mismo tiempo piezas deliciosas por su aguda capacidad de observación» (Library Journal).
«Estos relatos resultarán instructivos y placenteros tanto a los interesados en Capote como en el cuento como género»(Kirkus Reviews).
«Para disfrutar del gran estilista que fue Capote hay que acudir a sus cuentos» (The New Yorker).
«Uno de los grandes narradores del siglo XX» (Independent On Sunday).
"Truman Capote sin máscaras", El País.

Culturamas

El Cultural



4. Milena Busquets, También esto pasará, Anagrama, Barcelona, 2015. 

 Cuando era niña, para ayudarla a superar la muerte de su padre, a Blanca su madre le contó un cuento chino. Un cuento sobre un poderoso emperador que convocó a los sabios y les pidió una frase que sirviese para todas las situaciones posibles. Tras meses de deliberaciones, los sabios se presentaron ante el emperador con una propuesta: «También esto pasará.» Y la madre añadió: «El dolor y la pena pasarán, como pasan la euforia y la felicidad.» Ahora es la madre de Blanca quien ha muerto y esta novela, que arranca y se cierra en un cementerio, habla del dolor de la pérdida, del desgarro de la ausencia. Pero frente a este dolor queda el recuerdo de lo vivido y lo mucho aprendido, y cobra fuerza la reafirmación de la vida a través del sexo, las amigas, los hijos y los hombres que han sido y son importantes para Blanca, quien afirma: «La ligereza es una forma de elegancia. Vivir con ligereza y alegría es dificilísimo.» Esta y otras frases y el tono de la novela, tan ajena a cualquier concesión a lo convencional, evocan aquella Bonjour tristesse de Françoise Sagan, que encandiló a tantos (y escandalizó a no pocos) cuando se publicó en 1954. Todo ello en el transcurso de un verano en Cadaqués, con sus paisajes indómitos y su intensa luz mediterránea que lo baña todo.
Milena Busquets transforma en literatura vivencias personales y partiendo de lo íntimo logra una novela que rompe fronteras y se está traduciendo con inusitada rapidez a las principales lenguas, como el inglés, el francés, el alemán, el italiano y el portugués. Y lo logra porque a través de la historia de Blanca y la enfermedad y muerte de su madre, a través de las relaciones con sus amantes y sus amigas, combinando prodigiosamente hondura y ligereza, nos habla de temas universales: el dolor y el amor, el miedo y el deseo, la tristeza y la risa, la desolación y la belleza de un paisaje en el que fugazmente se entrevé a la madre muerta paseando junto al mar, porque aquellos a quienes hemos amado no pueden desaparecer sin más.


5. Manolo Rivas, O último día de Terranova, Xerais, Vigo, 2015.
Premio da Crítica, 2015 - Premio Gala do Libro Galego (Narrativa), 2016


A libraría Terranova é un lugar diferente no planeta Terra, habitada por libros e almas, un escenario de amores e resistencia, un refuxio de náufragos da vida, un santuario de animais, un lugar de memoria e emoción, onde de súpeto aparece no escaparate o letreiro da Liquidación total de existencias por peche inminente. Cando chega o ultimato e se pon en marcha o proceso de desafiuzamento, Vicenzo, o libreiro, que arrastra as secuelas dunha doenza na infancia («O meu corpo é un manifesto!»), revive a propia historia e a da libraría, mentres tenta facer fronte á especulación e ao que el chama o Imperio do Baleiro.Terranova é un lugar de emoción e memoria. Foi porto de desembarco de libros descoñecidos ou prohibidos, unha especie de Ítaca entre Europa e América, un territorio de liberdade secreta no franquismo, onde as «botellas ao mar» do exilio retornan, en xeito de libros, en maletas e baúis de emigrantes. E será tamén o lugar de acollida para unha personaxe engaiolante, Garúa, unha moza exiliada arxentina, cuxa chegada transformará a vida de Terranova en tempos da chamada Transición, aínda perigosos e de gran incerteza histórica. Galicia, Bos Aires, Madrid, París, Lisboa..., xunto ao Pulmón de Aceiro, a Cámara Estenopeica, a Terra Escondida, a Memoria Profunda, o Faro e a Liña do Horizonte, son territorios e espazos reais que tamén pertencen á xeografía íntima da libraría Terranova. O último día de Terranova é unha novela de enxeño multiforme onde conflúen os xéneros literarios entrelazándose a serie negra, o humor da poética surrealista mesturado co da oralidade popular, e un realismo tan a rentes do chan como transcendente. A libraría Terranova converterase para quen entre nela nun lugar inesquecíbel.

Cultura El País, "Historia y pasión de una librería"